Не заставите жить, как все.
Я люблю бродить по росе,
Там где кроткая матушка Русь
И с пути никогда не собьюсь!
***
Моя Россия — моя Земля
Ты боль и слава, как два крыла.
Неся над миром Благую Весть
Ты сохранила, как Дева Честь.
Это стихотворение меня попросил опубликовать мой товарищ, очень хороший врач терапевт, Вячеслав Панасенко — царство ему Небесное.
Я не мастер в поэзии, что же?
Есть у Музы любимцы свои,
И, конечно, стихи они сложат
По иному, чем строки мои.
Не о ярком убранстве природы,
Не о таинстве первой любви,
О духовном паденье народа:
О больном написать бы смогли.
Что болит и давно уж мешает
Нам по чести, по совести жить,
Ржавой накипью оседает
В душах наших, и камнем лежит.
Честь и совесть давно отмеряны,
А мерило — Христовы заповеди,
Только память людьми потеряна,
Только души людские в наледи.
Стала меркой торгашеской Мера
Где в продаже и совесть, и честь,
Проходимцев без чести, без веры,
Наглых плутов сегодня не счесть.
Торговать стали всем, даже воздухом,
Должность, выборы — тоже товар,
Кто торгует любовью, кто — отдыхом:
Всяк имеет с торговли навар.
Проявляя в торговле усердие,
В мир глядят через выгоды призму,
Бескорыстие, милосердие
Превратились в слова — атавизмы.
Всюду импорта целые насыпи:
Не хватает объёмов складских,
Не найти только средства от накипи,
Той, что в душах осела людских.
Пережитое нашим народом,
Позабудь — это было вчера,
С болью вышло, с летальным исходом:
«Новых русских» настала пора.
Этим «новым» плевать на Державу,
Все богатства страны — за «бугор»,
Есть названье их сущности ржавой
Очень точное, ёмкое — вор.
Стал вещизм их «высокой» культурой,
«Мерседесы», прокладочный срам
Прикрывают ничтожность натуры,
Открывают их ханжество нам.
И не наши дешёвые рублики,
А валюта у них на руках,
За границей сокрыты от публики,
Миллионы на тайных счетах.
Им квартира — в престижном районе,
Заплатить за неё — пустяки,
Но в «хрущёбах» живут миллионы,
В коммуналках живут старики.
Что квартира? Построены виллы
За «бугром», где лежит капитал,
Обживаются воротилы
По карману — кто сколько накрал.
И не только вдали, за кордоном,
По соседству они живут,
Редко ссорится с их персонами
Наш «гуманный» «народный суд».
К их услугам печать и реклама,
Пир устроен во время чумы,
Бесом смотрят с газет и экрана,
Приглашая на бал сатаны.
Я не против красивого быта,
Разговор наш идёт о другом:
От заплывших жирком паразитов
Не пора ли очистить наш Дом?
Не пора ли очистить от накипи
Наши души до самого дна,
Чтобы мощной духовной громадиной
Вновь поднялся наш Дом — страна.
Но Россию чиновники давят,
О «реформах» народу трубя,
О народе «пекутся», им правят,
Так, чтоб легче грести под себя.
А начнут воевать, кулаками —
В грудь стучат — за Россию — горой,
И летят самолёты с гробами
Тех мальчишек, что посланы в бой.
Но на грани терпенье народа:
Время смуты на стыке веков,
Беспредел чисто русского рода
Тяжелей самых тяжких оков.
Стонет, плачет, но терпит Россия,
Потеряла и волю, и стать,
Боже правый, Господь наш, Мессия,
Дай ей силы с коленей встать!
Да, спасали Россию герои,
Но Всевышний — над каждым из нас;
Что узрим, если Он приоткроет
Поднаготную сущность на час?:
Перед нами развёрнута бездна,
Где стоим мы на самом краю,
Шаг ступить, и сорвёмся, исчезнем,
И погубим Отчизну свою.
Вороньё стаей кружит над нею
Из единого родом гнезда,
Из того, над которым синеет
В шесть полос Иудеи звезда.
В Судный День нас осудит Спаситель
За грехов наших тяжких хмель,
Как Россию, наш Храм и Обитель,
Превратили в базар и бордель.
О! Когда же наступит раскаянье?
Нет, не скоро прозреем мы,
Не готовы пред ним к Покаянию:
Души наши в когтях сатаны.
Долог путь к покаянью и труден,
Алчность зверем рвёт души на части;
Нет, не скоро друг друга возлюбим
Той любовью, что в тайне причастия.
Всё ж на ощупь мы ищем дорогу,
Ту дорогу, что к Храму ведёт,
Ибо помним, что суд самый строгий,
Страшный Суд в час урочный нас ждёт.
Русь! Отвергни лукавого зверя,
Не приемли бесовской печати:
Православная выстоит вера
Жертвой Праведной нашей рати.
Он недолго прокняжет над миром:
Волей Божьей падёт сатана.
Богородицею хранима,
Встанет Русь, будет духом сильна.
Да, в Россию я верю свято:
Счистит накипь, расправит стать,
Будь она хоть семь раз распята,
Ей дано вновь великой стать!
Вячеслав Панасенко( врач терапевт)
2000 год.
Оставьте первый комментарий