Фотография Вадима Зайцева.

Моя Россия — моя Земля
Ты боль и слава, как два крыла.
Неся над миром Благую Весть
Ты сохранила, как Дева Честь.


***

Расскажи про Россию сыновьям своим мать
И пропой колыбельную голосом нежным,
Как отцы уходили за Неё умирать,
Как молились в церквах наши деды усердно.

Поэт и Поэзия стихи

 Стихи о Поэте и Поэзии Вадима Зайцева

 


Куда пойти с больной душою

Куда пойти с больной душою
Поэту вылечить себя…
Знать вечно жить с такой Судьбою,
Россия — и любить тебя.

 


 

Господь открыл в тебе талант

Тебе поэт я мысль свою
Поведаю – послушай:
Подобен сердцем будь ручью,
Что очищает душу.

Твоя душа, как свет во тьме…
Согрей своим дыханьем
Кто Правду ищет на земле,
Чтоб облегчить страданье.

Господь открыл в тебе талант –
И Песня зазвучала.
Дари его, как бриллиант…
Любовь — всему начало.

Она пришла нас воскресить
От смерти к вечной Жизни…
Так Слово может разбудить
Любовь к своей Отчизне.

Буди народ – твой час настал,
Ведь завтра будет поздно.
И не стремись на пьедестал –
Смотри на Жизнь серьёзно.

Надежда Веру укрепит,
Что Бог всегда с тобою…
И пусть душа твоя горит
Любовью неземною!

5-6.11.2002 г.

 


 

Тяжело быть в России поэтом

Тяжело быть в России поэтом —
Всю страну нужно в сердце вместить
И дорогу указывать к свету,
А иначе не стоит творить.

К небесам душой возноситься
Воспевая родные места,
Где родиться пришлось и влюбиться
И почувствовать тяжесть Креста.

Жить с народом — великое благо,
Православную веру любить…
Исповедником быть — вот отвага,
А иначе не стоит и жить.

Боль почувствовать сердцем чужую,
Хоть немножечко взять на себя —
Дай, Господь, мне всё это, прошу я,
Чтобы жить себя не губя.

Не поэт я, а просто любитель
Прозу жизни в рифму облечь,
Чтоб Россию, мою обитель
Сохранить, как родную речь.

3.12.2002 г.

 


 

Если ты настоящий поэт

Если ты настоящий поэт
Никогда не почувствуешь это.
Пока время не даст свой ответ
Пока песня не будет пропета.

Всех потомки оценят сполна
И Господь, если будешь достоин…
Тайна творчества — Богом дана,
Настоящий поэт — это воин.

31.12.2002 г.

 


 

Поэт — избранник есть Небес

Бумага стерпит наши вирши.
Пиши, коль взял ты этот крест,
Но не мечтай взлететь повыше,
Поэт — избранник есть Небес.

Назвать себя поэтом просто.
Сегодня многих понесло…
Талант, не на погонах звёзды
Да и увы не ремесло.

28.05.2003 г.

 


 

Нельзя с поэзией шутить

Нельзя с поэзией шутить —
Один Поэт сказал.
Она ведь может и убить,
И раны кто её считал.

Поэты, душу обнажив,
Идут к Голгофе прямо.
А кто из них шагает вкривь —
Тот зарастёт бурьяном.

Окольных к Правде нет дорог, —
Как полуправды не бывает.
Они уходят точно в срок, —
Но вечный свет их душ сияет.

2003 г.

 


 

Поэзия и талант

Когда сестрой поэзия мне стала
Я стал не так, как раньше одинок.
Она меня всё чаще посещала,
Чтоб к Солнцу потянулся мой росток.

Как мать ласкала, на ночь песни пела
И до конца учила Крест нести.
При первых выступлениях робела
И принимала первые цветы.

Господь талант мне этот дал по силе,
Я пронесу его через года
В многострадальной Матушке-России
И не боюсь, что не оставлю в Ней следа.

У каждого и здесь своя дорога.
Для христиан, поэзия — Любовь.
Нет в поднебесной выше слова Бога…
Господь и есть начало этих слов.

22.01.2004 г.

 


 

Очень рано уходят из жизни поэты

Очень рано уходят из жизни поэты,
Значит времени столько отмерил Господь.
Словно тайна мелькнув сгорела комета,
Навсегда нам оставив трагический год.

Раньше были Дантесы, а нынче убийцы.
Все поставлены на кон, — такая судьба.
Часто таинство смерти оживляет страницы,
Смерть поэта в России — это Жизни раба.

И лежат на погостах детские души,
Своё дело на время лишь сделало зло,
Чтоб навечно ввести их в райские кущи,
Чтобы семя их доброе, в нас когда-то взошло.

03.02.2004 г.

 


 

Пусть лучшие стихи мои увидят свет

Пусть лучшие стихи мои увидят свет,
Неважно, жив я буду, или нет;
Кого-то тронут своею чистотой,
Что в сердце Родины моей святой;

Кого-то в церковь может позовут,
Где души мёртвые для Бога оживут,
А кто-то русским почувствует себя,
Что православие — его судьба.

Я верю, Бог, меня благословит,
Прочтёт читатель несколько молитв
За душу грешную, убогую мою,
Чтоб быть и мне когда нибудь в раю!

18.12.2004 г.

 


 

Я стихи не буду писать

Я стихи не буду писать —
Надоело рвать душу на части,
Лучше буду учиться молчать
И в молчаньи найду своё счастье.

Хорошо одному в тишине
И молиться, и думать, и верить,
Что когда нибудь по весне
Отворю монастырские двери.

Сброшу ветхость одежды с души
Покаяньем и послушаньем,
И мирские забыв виражи
На Фаворе увижу сиянье.

20.01.2005 г.

 


 

Я рифмой приковал себя

Я рифмой приковал себя —
Теперь она моя Судьба.
Я жив — пока могу Творить!
Я жив — пока могу Любить!

Кому-то, это ремесло,
Звенит в кармане — повезло,
А мне Поэзия как Мать,
Что родила меня рождать.

Стихи как дети, как цветы,
Что будут жить, расти, цвести…
Я не писатель, не Поэт,
Я просто тот кто любит петь!

22.06.2005 г.

 


 

Недопетый мной куплет

Отпустите, вы меня,
Серебренные струны.
У меня душа больна
Этой ночью лунной.

Ах, когда ж придёт рассвет,
И залечит раны…
Жизнь летит, а счастья нет,
Дай Господь мне манны.

Накорми, да напои
Пищею небесной.
Сгиньте в бездну упыри
Из жизни моей крестной.

Я не ваш, подите прочь,
Петухи пропели.
Долго длилась эта ночь
И мели метели.

Долгожданный мой рассвет,
Как посланник Бога.
Недопетый мной куплет —
Дальняя дорога.

22.01.2008 г.

 


Поэт – изгой в своей Отчизне

Не принимаю этой жизни,
Поэт — изгой в своей Отчизне.
Не почесть мне нужна и слава, —
Ведь часто слава, как отрава.

Я Человеком хочу быть,
А будут силы — то творить.
Не непризнания боюсь,
А что когда нибудь сопьюсь.

Всё очерствело в этом мире.
Нужна лишь пошлая сатира.
Дают народу зрелищ с хлебом,
Чтобы забыли звёзды с небом.

…Так, опускается народ.
Пошлёт ли нам Господь — Исход?!

03.02.2008 г.

 


 

Уходят гении от нас

Уходят гении от нас.
Господь их забирает,
А может быть и в этот час
Кого — то распинают.

Был Пушкин, Лермонтов, Есенин.
Был Гумилёв, Рубцов.
Пришла пора и им на смену
Высоцкий встал, Тальков.

Один сгорел, другого пуля
Искала долго и нашла
И каждый знал, что он рискует
Спасая мир от зла.

Но Слово — это Божий Дар,-
Нельзя Его убить.
Не погасить в душе пожар
Когда Любовь горит.

7.02.2008 г.

 


 

Скоро пятьдесят

Неужели мне скоро пятьдесят…
Не поверил никогда бы я в это.
Только вот от колыбели взят,-
А уж многие зовут меня поэтом.

март 2008 г.

 


 

Я иду к Голгофе Твоей

Господи, я Тебя потерял,
В суетливых житейских заботах.
Свои дни земные украл
И забыл о монашеских чётках.

Виновата ль поэзия в том,
Или просто большая гордыня, —
Но Ты Сам меня сделал творцом…
Этот путь тернист и поныне.

Я иду к голгофе Твоей
И несу свою правду земную,
Обольститель мешает мне змей
Исцелить мне душу больную.

Ты прими меня, такого, как есть —
Ведь я хуже блудного сына…
Потому я и мучаюсь здесь,
Что живут во мне две половины.

24.05.2008 г.

 


 

Каждый Поэт на войне

Стихи не умеют врать,
Если они живые.
Им души дано возрождать
И раны лечить фронтовые.

Каждый поэт — на войне,
В мирное даже время,
Жизнь отдаёт стране,
Чтоб Бог взрастил его семя.

28.05.2008 г.

 


 

У Поэзии нету границ

Бьётся сердце в груди — значит жив!
Связки целы — и песня жива!
Душу грешную Бог исцелив
Посылает мне снова слова.

Они рвутся, как с привязи конь,
Как рассвет пробуждаясь встаёт.
Позади остаётся мой сон,
Впереди ещё один взлёт.

Оторваться б от грешной земли
И словами пронзить небеса…
Только б ангелы мне помогли
Простым словом творить чудеса.

У Поэзии нету границ,
Смерть земная Ей не страшна…
И летит вереницами птиц
В моих песнях России душа.

ноябрь 2010 г.

 


Так случилось ушёл навсегда

Владимиру Высоцкому посвящается

 

Так случилось ушёл навсегда,
Сорок два — это возраст мужчины.
В небе русском сгорела звезда —
Жаль, что рано, но были причины.

Шёл по бритве иначе не мог
Жизнь для Правды опасная штука —
Вот таких забирать любит Бог,
Жизнь земная для них просто мука.

В песнях прожил он жизнь не одну:
Воевал, шоферил и влюблялся, —
Помнишь, как он попал в колею
Из которой потом выбирался.

По канату пройти просто мог
И в беде подавал первый руку…
Угадал его смерть точно Бог
В жаркий день олимпийского круга.

Не имел он наград от страны,
Но являлся поэтом народным
И натянутым нервом струны
Пел, что думал в то время свободно.

Прошагал он за жизнь сто дорог,
Никогда не мотал только срока —
Просто в этом хранил его Бог,
Чтобы жил у родного порога.

Век двадцатый его подарил —
Не случайно такие приходят.
Он вершину за нас покорил,
Самому чтоб уйти на восходе.

Его смерть — это жизни итог.
Не встречал жаль такого я друга.
Вот таких забирать любит Бог —
Жизнь земная для них просто мука.

Вот таким и прощает всё Бог,
Чтобы там для них не было муки.

24-25.06.2002 г.

 


 

Поэты режут души, как клинок

Владимиру Высоцкому посвящается

 

Поэты режут души, как клинок,
Как в землю входит молния внезапно
И чувствуешь живёшь ты между строк,
И понял ты — сегодня это важно.

Они бегут по жизни, чтоб успеть
Оставить свой талант, что послан Богом,
Чтоб песню нам последнюю допеть
И к небу вознестись своей дорогой.

Прислушайся к словам и ты поймёшь,
Что это сердце хочет разорваться,
Что жить, как все, ценой в обычный грош,
Нельзя, а значит лучше б не рождаться.

Высоцкий пел ищите колею,
Она своя у каждого — поймите,
Уж лучше быть у бездны на краю,
Чем жизнь прожить в комфорте паразитом.

Земля твоя родная — словно мать.
На мать плевать нельзя — всё отзовётся.
И каждый русский должен это знать,
Когда от сна от долгого проснётся.

Звонят в России вновь колокола,
Но кто-то спит, не хочет просыпаться —
Поэты,  закусите удила,
За свой народ не грех опять распяться.

2002 г.

Все мои лирические и патриотические стихи о Родине, России 

наверх